Histórias #3

A Joana aos 5 anos já falava pelos cotovelos, já escrevia como um aluno da 3ª classe, contava até 200 e fazia somas de 3 números.
A Joana aos 5 anos já ouvia discussões, já percebia o que é estar bêbedo, já sabia o que é uma puta, já sabia que o pai era um cabrão de merda que batia na mãe da Joana, na avó da Joana e no cão da Joana.
A Joana aos 5 anos já sabia o que era a solidão dum quarto de paredes brancas, sem brinquedos, sem amigos, sem livros novos. Aos 5 anos a Joana fazia os seus livros porque escrevia, escrevia, escrevia até o sono a embalar.
A Joana aos 25 anos é uma pessoa acabada. Desistiu de ser feliz porque não autoriza que nenhum homem se aproxime do seu coração, magoado, pisado, torturado, fechado a sete chaves.
A Joana aos 25 anos lembra-me a minha tia-avó que cresceu sozinha e assim morreu, devota a Deus e aos seus santinhos, fechada a tudo o que ultrapassasse os muros da Igreja.
A Joana também cresceu sozinha, naquele quarto cujas paredes foram ficando verdes da humidade, cuja janela dava para um quintal nojento onde havia uma casota vazia que outrora tinha alojado o saudoso Spooky.

Aos 26 anos, 5 dias, 2 horas e 57 minutos a Joana morreu. Morreu não. Renasceu, porque morta estava ela já há muito tempo.


Cada um que retire a moral que quiser, depois de escrever isto fiquei enojada com a minha mente...